春天春天它好像一幅展开的轴画，从泥土，树梢，才到了天上又像一个乐曲，在开始时用沉重的声音宣布它的希望，这上升，上升终成了，无数急促欢欣的声响。我们都在倾听这个声音，它的传出把冷硬的冬天土地穿透，它久久地等待在黑暗的地心，现在向我们否认有一只创造的手。像一位舞蹈者，缓缓地站起，用她那“生”的手臂高高承举：你不看见吗？枯枝上的几片新叶，深黑淡绿让细雨浸透了一切。1